miércoles, 22 de junio de 2011

Precisión


Hace muchos años me compré un libro hermoso, de tapa blanda y amarilla, con dibujos en negro y blanco; trataba sobre un conejo... no recuerdo el título, pero sí que me gustó mucho y que se lo presté a mi hermosa sobrina, y quizás lo tenga ella, porque en mi biblioteca no está...

De todos modos, ese fue el camino que me llevó a Clarice Lispector, una de las mejores escritoras brasileñas, de origen ucraniano, que se inscribió dentro del modernismo del 45, aunque no se ciñó estrictamente a ninguna escuela. Encontré este texto, pequeño e inmenso, porque sabemos que el tamaño en estos casos no se mide en palabras... lo dejo en el portugués original y en una casera traducción.

Precisión

Lo que me tranquiliza es que todo lo que existe, existe con una precisión absoluta. Lo que es del tamaño de una cabeza de alfiler, no sobrepasa ni una fracción de milímetro su tamaño de cabeza de alfiler. Todo lo que existe es de una gran exactitud. Es una pena que la mayor parte de lo que existe con esa exactitud nos sea técnicamente invisible. Lo bueno es que la verdad llega a nosotros como un sentido secreto de las cosas. Nosotros, terminamos adivinando, confundidos, la perfección.

Precisão

O que me tranqüiliza é que tudo o que existe, existe com uma precisão absoluta. O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete não transborda nem uma fração de milímetro além do tamanho de uma cabeça de alfinete. Tudo o que existe é de uma grande exatidão. Pena é que a maior parte do que existe com essa exatidão nos é tecnicamente invisível. O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas. Nós terminamos adivinhando, confusos, a perfeição.


martes, 14 de junio de 2011

Días


Hay días para quedarse a mirar,
hay días en que hay poco para ver.
(Andrés Calamaro)

Hay días en que quisiera ser pintora,

o bailarina

o artista de circo,
y viajar por el mundo.

Hay días en que los cielos son todos iguales
las nubes son cenizas,
los ríos no son más que agua sucia,
las luces son reflejos débiles de arco iris ajenos.

Hay días en que los poetas lloran,
las almas crujen,
las hojas del otoño dejan de ser secas para ser mustias.

Los olores
los colores
los collares

Sin prisa
Con prisa
Compresa
Presa

Por el mundo
viajar
Ser artista de circo
O bailarina
O pintora...
hay días en que quisiera ser...
quien sabe...
sólo ser.

miércoles, 8 de junio de 2011

Colores

En una paleta de grises interminables hay también luces y sombras, matices que cambian hasta lo indecible.

Entre la ausencia de color y la totalidad, la vida que va en un péndulo entre la nada y el todo, llenando espacios, ora con hojas marchitas, ora con naranjos en flor.

Y el fondo sigue debatiendo entre un cúmulo de verdes, de rojos, de amarillos, de fosforecencias y de pasteles.

Y un sol que sale, una nube que lo tapa, una lluvia que cae, un trueno que asusta y ese rayo que parte el alma en dos...


jueves, 2 de junio de 2011

Gris

Soledades infames
que no abandonan nunca.
Dolores intensos,
ardores, pinchazos.

Soledad antigua o nueva,
lo mismo da.
Inocente o culpable,
igual es soledad.

Los días, las horas
no hay tiempo
no hay después
no hay mañana.

Si la eternidad no es más
que una categoría que no aliviana
ningún ardor,
ningún mañana.

Si no hay mentira,
no hay verdad
tan solo gris,
tan solo todo está gris.