Precisión

Hace muchos años me compré un libro hermoso, de tapa blanda y amarilla, con dibujos en negro y blanco; trataba sobre un conejo... no recuerdo el título, pero sí que me gustó mucho y que se lo presté a mi hermosa sobrina, y quizás lo tenga ella, porque en mi biblioteca no está...

De todos modos, ese fue el camino que me llevó a Clarice Lispector, una de las mejores escritoras brasileñas, de origen ucraniano, que se inscribió dentro del modernismo del 45, aunque no se ciñó estrictamente a ninguna escuela. Encontré este texto, pequeño e inmenso, porque sabemos que el tamaño en estos casos no se mide en palabras... lo dejo en el portugués original y en una casera traducción.

Precisión

Lo que me tranquiliza es que todo lo que existe, existe con una precisión absoluta. Lo que es del tamaño de una cabeza de alfiler, no sobrepasa ni una fracción de milímetro su tamaño de cabeza de alfiler. Todo lo que existe es de una gran exactitud. Es una pena que la mayor parte de lo que existe con esa exactitud nos sea técnicamente invisible. Lo bueno es que la verdad llega a nosotros como un sentido secreto de las cosas. Nosotros, terminamos adivinando, confundidos, la perfección.

Precisão

O que me tranqüiliza é que tudo o que existe, existe com uma precisão absoluta. O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete não transborda nem uma fração de milímetro além do tamanho de uma cabeça de alfinete. Tudo o que existe é de uma grande exatidão. Pena é que a maior parte do que existe com essa exatidão nos é tecnicamente invisível. O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas. Nós terminamos adivinhando, confusos, a perfeição.

Días

Hay días para quedarse a mirar,

hay días en que hay poco para ver.

(Andrés Calamaro)

Hay días en que quisiera ser pintora,

o bailarina

o artista de circo,

y viajar por el mundo.

Hay días en que los cielos son todos iguales

las nubes son cenizas,

los ríos no son más que agua sucia,

las luces son reflejos débiles de arco iris ajenos.

Hay días en que los poetas lloran,

las almas crujen,

las hojas del otoño dejan de ser secas para ser mustias.

Los olores

los colores

los collares

Sin prisa

Con prisa

Compresa

Presa

Por el mundo

viajar

Ser artista de circo

O bailarina

O pintora...

hay días en que quisiera ser...

quien sabe...

sólo ser.

Colores

En una paleta de grises interminables hay también luces y sombras, matices que cambian hasta lo indecible.

Entre la ausencia de color y la totalidad, la vida que va en un péndulo entre la nada y el todo, llenando espacios, ora con hojas marchitas, ora con naranjos en flor.

Y el fondo sigue debatiendo entre un cúmulo de verdes, de rojos, de amarillos, de fosforecencias y de pasteles.

Y un sol que sale, una nube que lo tapa, una lluvia que cae, un trueno que asusta y ese rayo que parte el alma en dos...

Gris

Soledades infames

que no abandonan nunca.

Dolores intensos,

ardores, pinchazos.

Soledad antigua o nueva,

lo mismo da.

Inocente o culpable,

igual es soledad.

Los días, las horas

no hay tiempo

no hay después

no hay mañana.

Si la eternidad no es más

que una categoría que no aliviana

ningún ardor,

ningún mañana.

Si no hay mentira,

no hay verdad

tan solo gris,

tan solo todo está gris.

Desde las montañas del sureste mexicano

Nombramos

para habitar

las cosas

Hablamos

porque somos

hijos del silencio

Cada

conjuro

cada

gorjeo gemido

o nombre

anida lo

sagrado

Solamente

palabra con sol

es humana

No

nace de la leña

No

engendra la ceniza

Basta sólo un silbido de ave entre las ramas.

Juan Bañuelos

Chenalhó, Chiapas

de "Desde las montañas del sureste mexicano", subcomandante Marcos, Ed. Plaza y Janés, México, 1999.

Milton y Chico

Milton Nascimento es un carioca que nació en 1942, aunque dicen que es mineiro de corazón, ya que fue en Belo Horizonte (estado de Minas Gerais) donde comenzó a cantar en cuanto pudo.

Es un maravilloso músico que anduvo cerca del samba, el pop, el rock y sobre todo de la fusión, particularmente con el jazz. De hecho, grabó con Wayne Shorter y Pat Metheny.
En 1966 la gran Elis Regina grabó una de sus canciones “Cançao do Sal” y lo lanzó a la fama.

Unos añitos después, con otros amigos grabó “Clube da esquina”, que es uno de los grandes capítulos de la historia de la MPB (Para más información sobre MPB, un par de entradas en el blog de Fer)

En 1976 grabó con Chico Buarque esta versión de la canción de Chico… dejo la música, la letra en portugués y la traducción…que la disfruten como la disfruto yo.

Oh, que será, que será

que andan suspirando por las alcobas,

que susurrando en versos y trovas,

que anda escondiendo bajo las ropas,

que anda en las cabezas y anda en las bocas,

que va encendiendo velas en callejones,

que están hablando alto en los bodegones,

gritan en el mercado, está con certeza

en la naturaleza, será que será,

que no tiene certeza ni nunca tendrá,

lo que no tiene arreglo y nunca tendrá,

Que no tiene tamaño.

Oh, que será, que será

que vive en las ideas de los amantes,

que cantan los poetas más delirantes,

que juran los profetas embriagados,

que está en las romerías de mutilados,

que está en las fantasías más infelices,

lo sueñan de mañana las meretrices,

lo piensan los bandidos, los desvalidos,

en todos los sentidos, será que será,

que no tiene decencia ni nunca tendrá,

que no tiene censura ni nunca tendrá,

que no tiene sentido.

Oh, que será, que será

que todos los avisos no van evitar,

porque todas las risas van a desafiar,

y todas las campanas van a

porque todos los himnos van a consagrar,

porque todos los ñinos se han de desatar,

y todos los destinos se van a encontrar,

e el mismo Padre Eterno que nunca fue allá

al ver aquel infierno lo bendecirá.

Que no tiene gobierno ni nunca tendrá,

que no tiene vergüenza ni nunca tendrá,

lo que no tiene juicio.

O que será, que será?

Que andam suspirando pelas alcovas

Que andam sussurrando em versos e trovas

Que andam combinando no breu das tocas

Que anda nas cabeças anda nas bocas

Que andam acendendo velas nos becos

Que estão falando alto pelos botecos

E gritam nos mercados que com certeza

Está na natureza

Será, que será?

O que não tem certeza nem nunca terá

O que não tem conserto nem nunca terá

O que não tem tamanho...

O que será, que será?

Que vive nas idéias desses amantes

Que cantam os poetas mais delirantes

Que juram os profetas embriagados

Que está na romaria dos mutilados

Que está na fantasia dos infelizes

Que está no dia a dia das meretrizes

No plano dos bandidos dos desvalidos

Em todos os sentidos...

Será, que será?

O que não tem decência nem nunca terá

O que não tem censura nem nunca terá

O que não faz sentido...

O que será, que será?

Que todos os avisos não vão evitar

Por que todos os risos vão desafiar

Por que todos os sinos irão repicar

Por que todos os hinos irão consagrar

E todos os meninos vão desembestar

E todos os destinos irão se encontrar

E mesmo o Padre Eterno que nunca foi lá

Olhando aquele inferno vai abençoar

O que não tem governo nem nunca terá

O que não tem vergonha nem nunca terá

O que não tem juízo...(2x)

Lá lá lá lá lá……..

Bretón - Spinetta

El espíritu del hombre que sueña queda plenamente satisfecho con lo que sueña. La angustiante incógnita de la posibilidad deja de formularse.

Estoy indignada. No puedo entender porqué recién a los 30 años me encuentro embelesada leyendo el Manifiesto Surrealista.

Sin embargo, ante mi reclamo, voces expertas me dijeron que está bien, que son descubrimientos tardíos.

Entre tanto, dejo algunos párrafos de ese Manifiesto de 1924, los que más me gustaron, los que más me conmovieron.

No dejé de lado el tiempo, como dije unos posts atrás. Esto está leído con esa clave también... y para musicalizar en tanto lean esto, dejo "Por" de Spinetta...

"Reducir la imaginación a la esclavitud, cuando a pesar de todo quedará esclavizada en virtud de aquello que con grosero criterio se denomina felicidad, es despojar a cuanto uno encuentra en lo más hondo de sí mismo del derecho a la suprema justicia. Tan sólo la imaginación me permite llegar a saber lo que puede llegar a ser, y esto basta para mitigar un poco su terrible condena; y esto basta también para que me abandone a ella, sin miedo al engaño (como si pudiéramos engañarnos todavía más). ¿En qué punto comienza la imaginación a ser perniciosa y en qué punto deja de existir la seguridad del espíritu? ¿Para el espíritu, acaso la posibilidad de errar no es sino una contingencia del bien?"

"Con toda justificación, Freud ha proyectado su labor crítica sobre los sueños, ya que, efectivamente, es inadmisible que esta importante parte de la actividad psíquica haya merecido, por el momento, tan escasa atención. Y ello es así por cuanto el pensamiento humano, por lo menos desde el instante del nacimiento del hombre hasta el de su muerte, no ofrece solución de continuidad alguna, y la suma total de los momentos de sueño, desde un punto de vista temporal, y considerando solamente el sueño puro, el sueño de los períodos en que el hombre duerme, no es inferior a la suma de los momentos de realidad, o, mejor dicho, de los momentos de vigilia. La extremada diferencia, en cuanto a importancia y gravedad, que para el observador ordinario existe entre los acontecimientos en estado de vigilia y aquellos correspondientes al estado de sueño, siempre ha sido sorprendente. Así es debido a que el hombre se convierte, principalmente cuando deja de dormir, en juguete de su memoria que, en el estado normal, se complace en evocar muy débilmente las circunstancias del sueño, a privar a éste de toda trascendencia actual, y a situar el único punto de referencia del sueño en el instante en que el hombre cree haberlo abandonado, unas cuantas horas antes, en el instante de aquella esperanza o de aquella preocupación anterior. El hombre, al despertar, tiene la falsa idea de emprender algo que vale la pena. Por esto, el sueño queda relegado al interior de un paréntesis, igual que la noche. Y, en general, el sueño, al igual que la noche, se considera irrelevante. Este singular estado de cosas me induce a algunas reflexiones, a mi juicio, oportunas..."

"Envejezco, y quizá sea sueño, antes que esta realidad a la que creo ser fiel, y quizá sea la indiferencia con que contemplo el sueño lo que me hace envejecer."

"El espíritu del hombre que sueña queda plenamente satisfecho con lo que sueña. La angustiante incógnita de la posibilidad deja de formularse. Matá, volá más deprisa, amá cuanto querás. Y si morís, ¿acaso no tenés la certeza de despertar entre los muertos? Dejate llevar, los acontecimientos no toleran que los diferás. Carecés de nombre. Todo es de una facilidad preciosa."

"Este verano, las rosas son azules; el bosque de cristal. La tierra envuelta en verdor me causa tan poca impresión como un fantasma. Vivir y dejar de vivir son soluciones imaginarias. La existencia está en otra parte."