Afuera es primavera...

Hay tardes, de lluvia, grises,

en las que las lágrimas caen solas

despampanantes,

gorditas y ruidosas.

Hay tardes, de soles,

en las que a tanta sequía,

opongo otras lágrimas.

Hay noches de pesadillas,

en las que me despierta tu aliento,

que prende la luz y me abraza.

Hay días de sueños verdes,

en que tu mano me lleva.

Tranquila, despacio, ansiosa, sudada.

Sonrisas, caricias.

Gritos, llantos.

Piedras rodantes,

Collares perfumados.

Quisiera soltarte,

abrirte las ventanas.

Me voy, pero vuelvo...

Sueño, pero me despierto.

Andate, por favor.

Mis manos no saben ya acariciarte.

Andate.

Volá por la ventana abierta,

dejá el viento en las cortinas,

y ya no vuelvas.

Dejame el rocío de la mañana,

dejame los lirios en el cantero,

dejame al aguaribay que perfuma todo...

y salí, por favor, salí de mí...

La puta, qué tristeza.

Literalidades

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla,
la noche está estrellada y ella no está conmigo. (Neruda)

Resultan extrañas las palabras,
cuando se cruzan, se abrazan, se cocinan lentamente.

Resultan inverosímiles muchas veces,
se recuestan en otras no dichas, o ya dichas mil veces.

Resultan solsticios las palabras,
cuando amanecen sin mañanas,
cuando se acuestan sin sueño.

Resultan irresponsables las palabras,
cuando su medida no es exacta.
Se gastan, se ultrajan, se manosean.
Pero vuelven, enteras, coloridas a posarse en narices de invierno.

Resultan imbéciles a veces también.
Resuenan oscuras, sin ecos posibles.

Resultan violentas, ajadas, hirientes,
horadan piedras en imposibles retrocesos.
Y entonces, no hay lengua que cure,
ni idioma que abrace, ni silencio dicho
que vuelva el tiempo atrás.

A la brevedad, oda.

Brevedad!
Llega!
Cual don de entendimiento.
Recubre a la eternidad.
Imprímele su carácter de efímera,
recuérdale la vida de las mariposas.
Pósate cual ola en la arena, y vuelve
vestida de mar]

Todo aquello que admiramos,
todo ruego que rogamos,
toda simpleza que simula ser perenne,
toda belleza resulta tal porque está
bañada en tí.]

Pero...
Si nos engañamos,
si un para siempre nos sopla al oído el mar,
si la propia existencia se hace inmortal,
si las alas olvidan la cera que las pegó,
entonces,
espera volando por ahí,
aguarda alejada,
complace tontos,
deja que la ilusión se apodere,
aunque ella también no sea más,
que un sólo instante.

Brevedad.

Intersticios

¿Quién soy entre yo y yo?

Fernando Pessoa

Pequeños entierros cotidianos.
Entre un yo y otro,
intersticios de la(s) subjetividad(es).
Descoloridos, machucados.
Caminos que sin pisarse, se han desandado,
trajes sin probar en ferias americanas.

Vulnerabilidad(es) en muestras pasajeras,
y lo efímero que roza la sensación de lo eterno.

Caballos en construcciones sustantivas,
problemas de los sintagmas más sofisticados.

Una reina de corazones para este póker,
Una reina rodeada de alfiles indefensos.

El sombrerero perdió a su sombra,
la dejó en un país lejano.
El reloj ya no da la hora,
[y el tiempo]
que hizo a la noche.

Aún cuando inevitable llegue la mañana.

Amanhã há de ser outro dia.

A pesar de você (fragmento)

...A pesar de você
amanhã há de ser outro dia
Eu pergunto a você onde vai se esconder
Da enorme euforia?
Como vai proibir
Quando o galo insistir em cantar?
Água nova brotando
E a gente se amando sem parar...

Chico Buarque